La poesía es un arma cargada de futuro... (Gabriel Celaya)

jueves, 30 de enero de 2014

LA FORMA DE QUERER TÚ ES DEJARME QUE TE QUIERA...

LA FORMA DE QUERER TÚ ...      (La voz a ti debida 1933)

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa,
de quererte sólo yo.



(Madrid, 27 de noviembre de 1891// Boston, 4 de diciembre de 1951)

sábado, 25 de enero de 2014

PARA EMPEZAR...

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO... (Gabriel Celaya)

Perteneciente a "Cantos ibéricos" 1955.


Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se
palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente
existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea
las tinieblas,

Cuando se miran de frente los vertiginosos ojos 
claros de la muerte, se dicen las verdades: 
Las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones
de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de
cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir
que somos quienes somos, nuestros cantares no pueden
ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los
neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y
evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mía las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis
penas personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos y calculo por eso,
con técnica, qué puedo. Me siento un ingeniero del verso
y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo
unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos y 
es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos, sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

 
                                     nace el 18 de marzo de 1911 en Hernani.
                                    muere el 18 de abril de 1991 en Madrid.