La poesía es un arma cargada de futuro... (Gabriel Celaya)

martes, 4 de noviembre de 2014

El único canto verdadero...

¡OH YO, OH VIDA!

¡Oh, mi yo! ¡Oh vida!
de las preguntas que sobre esto me
vuelven y vuelven...
De las secuelas interminables de los desleales,
de las ciudades llenas de torpes,
De mi yo, que siempre se hace reproches...
(Pues, ¿quién más torpe que yo y quién más desleal?)
De los ojos que en vano ven sin la luz
de los objetos viles, de la lucha siempre renovada...
De los magros resultados de todo,
de las multitudes enfongosas y sórdidas que
en mi torno veo.
De los años vacíos e inútiles de los demás con
los cuales me confundo;

La pregunta ¡Ay de mí!
tan triste, vuelve y vuelve... ¿De qué sirve todo esto, oh yo, oh vida?

ANSWER

Sirve para que sepas que estás aquí,
que la vida existe, y la identidad. Que el poderoso juego continúa y que puedes contribuir con un
VERSO.... ¿Cuál será tu verso?.


Walt Whitman fue un poeta, ensayista, periodista, profesor, empleado del gobierno, humanista y enfermero voluntario durante la Guerra Civil estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Nació el 31 de mayo de 1819, en Long Island, Nueva York. y murió el 26 de marzo de 1892, en Nueva Yersey. Whitamn se encuentra entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre. Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, en particular por su libro HOJAS DE HIERBA, descrito como obsceno por su abierta sexualidad.

lunes, 26 de mayo de 2014

Un viaje en verso....

EL VIAJE DEFINITIVO.

... Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi  huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como está tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que amaron, 
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostáljico...

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

Juan Ramón Jiménez.  



Juan Ramón Jiménez Mantecón nace en Moguer, Huelva, el 23 de diciembre de 1881 y muere en San Juan, Puerto Rico, el 29 de mayo de 1958. Comienza la carrera de Derecho, impuesta por su padre en la Universidad de Sevilla, aunque la abandonó en 1899. En 1900 se traslada a Madrid publicanco sus dos primeros libros de textos, NINFEAS y ALMAS DE VIOLETA. La muerte de su padre ese mismo año y la ruina familiar, confirmada cuando él y su familia perdieron todo su patrimonio embargado al fallar el Tribunal Supremo a favor del Banco de Bilbao, le causaron una honda preocupación, vivida intensamente a causa de su carácter hiperestésico, y en 1901 fue ingresado con depresión en un sanatorio de Burdeos, regresando a Madrid, posteriormente, al Sanatorio del Rosario. Perteneció al movimiento del Modernismo, siendo maestro de muchos de los autores vanguardistas. Ganó el Premio Nobel de Literatura en 1956, por el conjunto de su obra, designándose como trabajo destacado de la misma, la narración lírica PLATERO Y YO. 


sábado, 17 de mayo de 2014

Nada Fatal....

LO FATAL.

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente.
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos...
ni de dónde venimos!...

Rubén Darío.            


Rubén Darío, Félix Rubén García Sarmiento (su nombre real), nació el 18 de enero de 1867 en Ciudad Darío, Nicaragua; y murió el 6 de febrero de 1916 en León, Nicaragua. Fue el máximo representante del modernismo en la poesía de lengua española. Fue periodista y diplomático. 
Este poema, pertenece a la obra mayor del poeta. "Cantos de vida y esperanza" (1905) Obra de la etapa madura del autor en la que expresa la angustia ante la cercanía de la vejez y la muerte.

sábado, 3 de mayo de 2014

... Callando en verso.

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR...

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz.
si, como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad
de su amor;
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo;
yo sería aquél que imaginaba,
aquél que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso
en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia
mezquina,
por quien el día y la noche son para mí,
lo que quiera.
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia,
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero; porque 
no he vivido.

LUIS CERNUDA.  
Poema perteneciente
a su libro "Los placeres 
prohibidos" (1931)

Luis Cernuda Bidou nace en Sevilla el 21 de septiembre de 1902 y muere en México, el 5 de noviembre de 1963. Fue un poeta y crítico literario, perteneciente a la española generación del 27. Estudia Derecho en la Universidad de Sevilla, siendo uno de sus profesores Pedro Salinas, quien lo anima a escribir. En 1927 publica su primer libro lírico, "Perfil del aire", libro atacado por Juan Ramón Jiménez, quien lo considera muy influenciado por Jorge Guillén. En 1929 se traslada definitivamente a Madrid, donde entablará amistad con los poetas de la generación del 27. Un desengaño amoroso le inspirará los libros "Donde habite el olvido" y "Placeres prohibidos". Posteriormente se involucrará en las celebradas misiones pedagógicas de la II República, con las que recorrerá los pueblos de Andalucía y Castilla. En 1936, poco antes de que estalle la guerra civil, interviene en el homenaje a Valle-Inclán y publica la primera edición de su obra poética completa hasta entonces, bajo el título "La realidad y el deseo". En 1937 se traslada a Valencia. Un año después parte al Reino Unido para dar un ciclo de conferencias y durante unos años trabajará como profesor de español en diversas universidades. En 1947 se inicia su exilio norteamericano, donde enseñará español en un colegio de señoritas, "Mount Holyoke", donde permanecerá hasta 1952, alcanzando su estabilidad económica. Tres viajes a México le hacen desear volver a vivir en un lugar donde se hable castellano en compañía del amplio exilio español acogido en ese país gracias a su gobierno y presidente. Se establece en México capital en 1952. Lugar en el que morirá en 1963.

martes, 29 de abril de 2014

... Desde El Salvador...

Niño de Ayer.

Eras niño de niebla
casi en la nada;
nombre de mi sonrisa
detrás del alma.

Y era un barco dichoso
de tanto viaje
y un ángel marinero
bajo mi sangre.

Subías como el lirio,
como las algas;
en tu peso crecía
la madrugada.

Y alzando el aire joven
sus ademanes
ya marcaba tu fuerza
de vivos mástiles.

¡Prado de nieve limpia,
bosque de llamas!...
Y tú, semilla dulce,
bien enterrada.

Escondido en mi pulso,
sin entregarte;
pulsando en los temores,
de mi quién sabe.

Buscabas en mi pecho
bulto y palabra;
entre mis muertos ibas
buscando cara.

Salías de la torre
de las edades
y en las lunas futuras
dabas señales.

No creas que te cuento
cosas de fábula:
para que me comprendas
coge esta lágrima.

Espejo.

En el espejo se perdió la niña de antes,
con sus siete caminos primaverales
y una estrella de lágrimas en el corazón.

El espejo come rostros 
y tiempo.

Hoy aparece en su cristal una mujer entristecida.
Quizás también la muerte.
Pero a la muerte... ¿Quién la ve?.

CLAUDIA LARS. 
(Armenia 20 diciembre 1899-
San Salvador 22 julio 1974)                                      


Margarita del Carmen Brannon Vega, conocida por su seudónimo Claudia Lars. Fue una poetisa salvadoreña, su obra es considerada de un depurado lirismo y dominio de la métrica.
En 1933 comenzó a usar el seudónimo Claudia Lars. Publicó el libro Estrellas en el Pozo en 1934 y participó en programas líricos radiofónicos para público infantil. También colaboró en la Página de los niños de El diario de hoy.
A inicios de la siguiente década, Claudia Lars obtuvo el segundo lugar de los Juegos Florales de la Feria Novembrina en Guatemala, realizado en 1941, gracias a su obra Sonetos del arcángel.
En 1947, publica Sonetos y Ciudad bajo mi voz, ganadora del certamen conmemorativo de IV Centenario del título de Ciudad de San Salvador.
Otras obras suyas resultaron galardonadas en los años siguientes, tales como Sobre el ángel y el hombre, segundo lugar del Certamen Nacional de Cultura de 1962 y Del fino amanecer, primer premio compartido de los Juegos Florales de Quezaltenango en 1965. Etc.
Antes de su muerte obtuvo un doctorado Honoris Causa de la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas, siendo además distinguida con la Orden José Matías Delgado.
De manera póstuma sería divulgada Poesía última, impresa por la editorial universitaria. También David Escobar Galindo elaboró Sus mejores poemas, editado por la dirección de publicaciones en 1976 y el 1999, en conmemoración del centenario de su nacimiento, el Consejo Nacional para la Cultura y el Arte, publicó dos volúmenes de su Poesía Completa, recopilada por Carmen González Huguet.

lunes, 14 de abril de 2014

De nuevo, el poeta del amor...

POEMA DE NAVIDAD

Entre la muchedumbre que ríe y se divierte
por las iluminadas calles de la ciudad,
me llega tu recuerdo con un sabor de muerte,
mujer de mi tristeza y mi felicidad.

Y, así, esta noche alegre, tengo los ojos tristes,
tristes de la tristeza de ir contigo y sin ti;
mujer que nunca tuve, pero que ya perdí.

Voy andando en la noche, desterrado del mundo.
Y de pronto, surgiendo entre la multitud,
me sale al paso un perro vagabundo
desorientado y triste como mi juventud.

En sus húmedos ojos se duplica mi ensueño,
y los dos nos miramos con un mismo dolor:
Él, un perro sin dueño.
Yo, un hombre sin amor.

José Ángel Buesa. (Cienfuegos, Cuba 1910- Sto Domingo, República Dominicana, 1982)

miércoles, 9 de abril de 2014

"también para los tristes hubo muerte" CAMOENS.

"¿Quién fui? ¿Quién soy? ¿Qué siento de mí mismo
en esta larga y perezosa espera
de una sombra mortal, que ni siquiera
sé si es la mensajera del abismo?

Nunca podré romper este espejismo
que rechaza mi hora postrimera:
como si el alma fuese prisionera
de un vano y tenebroso narcisismo.

¿Quién he sido? ¿Quién soy en este ahora
sintiéndome a mí mismo dolorido
por no poder sentir lo que más siento?

¿Quién voy a ser ahora,  en esta hora
del corazón, sabiendo que no ha sido
más que un sueño de amor mi pensamiento?"

José Bergamín. 


José Bergamín Gutiérrez, nace en Madrid el 30 de diciembre de 1895 y murió en San Sebastián, el 28 de agosto de 1983. Escritor español que cultivó el ensayo, el drama y la poesía.
Estudió leyes en la Universidad Central de Madrid. Sus primeros artículos aparecieron en la revista Índice, dirigida por Juan Ramón Jiménez (1921) con quien tuvo una intensa amistad, así como con Miguel de Unamuno. La crítica oficial le ha negado siempre su pertenencia a la generación del 27 o "de la república" como prefería denominarla a él; pero la verdad es que participó en sus comienzos y colaboró en todas sus publicaciones y fue editor de sus primeros libros. De igual modo se le considera el principal discípulo de Unamuno.
Al triunfar Franco, hubo de exiliarse y lo hizo con un ejemplar de Poeta en Nueva York que le regaló Lorca, poco antes de su muerte. Fue primero a México y después a Venezuela. Regresó en 1958. Pero Manuel Fraga ordenó su nuevo exilio en 1963, tras haber tenido una fuerte polémica con Torcuato Luca de Tena, en ABC. Regresó definitivamente en 1970.
Vivió en Madrid muchos años y se convirtió en un disidente del proceso político de la Transición, lo que le supuso ser expulsado de varios periódicos. Fue republicano en las primeras elecciones democráticas, publicando el manifiesto ERROR MONARQUÍA: "MI MUNDO NO ES DE ESTE REINO". Sus últimos años los pasó en el País Vasco. José Bergamín tuvo como última decisión la de ser enterrado en Fuenterrabía para no dar "mis huesos" a tierra española.


domingo, 30 de marzo de 2014

... Protagonista de una canción...

ADIÓS

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio se queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cùbrete de llagas!...
-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más!...


Alfonsina Storni       


Alfonsina Storni Martignoni nace en Suiza el 29 de mayo de 1892 y muere en Mar del Plata, Argentina, el 25 de octubre de 1938. Fue una poetisa y escritora argentina perteneciente al modernismo. Ejerció como profesora en diferentes centros educativos y escribió sus poesías y diversas obras de teatro, durante esta época. Su prosa es feminista pues busca la igualdad entre ambos sexos. Fue diagnosticada con cáncer de mama, por lo que hubo de ser operada. A pedido de un medio periodístico se realizó un estudio de quirología, que no fue acertado. Esto la deprimió y le cambió el carácter, llevándola a descartar los tratamientos médicos para combatirlo. Se suicidó en Mar del Plata, arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres. Hay versiones románticas que dicen que se internó lentamente en el mar. 

jueves, 27 de marzo de 2014

POESÍA Y COPLA...

SONETO DE AMOR...

Decir "te quiero" con la voz velada
y besar otros labios dulcemente,
no es tener sed, es encontrar la fuente
que nos brinda la boca enamorada.

Un beso así no quiere decir nada,
es ceniza de amor, no lava hirviente,
que en amor hay que estar siempre presente,
mañana, tarde, noche y madrugada.

Que cariño es más potro que cordero,
más espina que flor, sol, no lucero,
pero en el corazón, candela viva...

Lo nuestro no es así, a qué engañarnos,
Lo nuestro es navegar sin encontrarnos,
a la deriva, amor, a la deriva.

Rafael de León.        




Rafael de León y Arias de Saavedra. VIII Marqués del Valle de la Reina, VII Marqués del Moscoso, y IX Conde de Gomora, nace en Sevilla el 6 de febrero de 1908 y muere en Madrid el 9 de diciembre de 1982.
Fue un poeta español, perteneciente a la generación del 27 y el autor más popular de letras de la Copla Andaluza, formando parte del trío por excelencia (Quintero, Quiroga y el propio Rafael de León). Fue letrista de algunas de las más célebres canciones populares españolas del siglo XX, como TATUAJE, OJOS VERDES, A CIEGAS...

miércoles, 26 de marzo de 2014

POESÍA EN FEMENINO

MI HIJO HA CRECIDO ESTE VERANO.

 Mi hijo ha crecido este verano,
me pone la mano sobre los hombros y me dice:
"¡Mira, soy casi tan alto como tú!"
se empina un poco todavía.
Pero pronto será tan alto como yo. ¡Y más alto!
Pronto seré yo la que tendré que empinarme para besarle en la mejilla.
Pronto ya no podré decirle
esas cosas pueriles que dicen las madres a sus hijos:
llamarle "sol mío", hacer como que me sorprendo
por cualquier acto suyo,
arroparlo por las noches
cuando ya esté dormido.
Pronto ya no podré contarle
esas historias que le gustan tanto,
las heroicas hazañas
que yo cometí cuando era joven,
porque me diría:
"Si tú eres una mujer. Y las mujeres
no cometen hazañas heroicas"
Y yo sentiré delante de sus ojos
todo el triste rubor de mi sexo.
Ya no seré nunca más osada, ni grande, ni amiga
de pájaros emigrantes y marineros taciturnos.
Volveré a ser la que siempre fui:
una mujer insatisfecha de ser mujer y de todo.
¡Porque el único en este mundo que me veía grande
habrá crecido más que yo!


Susana March. 

Susana March nace en Barcelona el 29 de enero de 1918, muriendo en 1991. Se dedicó a la poesía desde muy joven. En 1932, con tan sólo 14 años, publicó su primer libro de poesías.
Su consagración definitiva fue en el año 1946, cuando publica Ardiente Voz. Los principales temas de su poesía son un canto al deseo y una llamada al varón para que la complemente. Se casó con el escritor Ricardo Fernández de la Reguera, y juntos realizaron la difícil labor de continuar los Episodios Nacionales de Pérez Galdós, Publicando los Episodios Nacionales Contemporáneos. Su libro LA TRISTEZA fue galardonado con un accésit al premio Adonais, en 1953.

jueves, 20 de marzo de 2014

... Con todos...

-" ¿La vida, cuándo fue, de veras, nuestra?
    ¿Cuándo somos de veras, lo que somos?
    bien mirado, no somos, nunca somos
    a solas, sino vértigo y vacío,
    muecas en el espejo, horror y vómito.
    Nunca la vida es nuestra, es de los otros,
    la vida no es de nadie, todos somos
    la vida - pan de sol para los otros,
    los otros todos, que nosotros somos -
    Soy otro cuando soy, los actos míos
    son más míos si son también de todos,
    para que pueda ser, he de ser otro,
    salir de mí, buscarme entre los otros,
    los otros que no son si yo no existo,
    los otros que me dan plena existencia.
    No soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
    la vida es otra, siempre allá más lejos,
    fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
    vida que nos desvive y enajena,
    que nos inventa un rostro y lo desgasta,
    hambre de ser ¡¡oh muerte!!
    pan de todos."

                      Octavio Paz.   

Octavio Paz Lozano, nació el 31 de marzo de 1914 en Ciudad de México, durante la revolución mexicana, y murió el 19 de abril de 1998, también en Ciudad de México. Fue poeta, escritor, ensayista y diplomático mexicano. Premio Nobel de literatura en 1990. Se le considera uno de los más influyentes escritores del siglo XX y uno de los grandes poetas hispanos de todos los tiempos. Su extensa obra abarcó muy diversos estilos: Poesía, ensayos y traducciones.

jueves, 13 de marzo de 2014

La lírica del sacerdocio...

... "Nunca podrás, dolor, acorralarme.
    Podrás alzar mis ojos hacia el llanto,
    secar mi lengua, amordazar mi canto,
    sajar mi corazón y desguazarme.


    Podrás, entre tus rejas, encerrarme,
    destruir los castillos que levanto,
    ungir todas mis horas con tu espanto.
    Pero nunca podrás acobardarme.


    Puedo amar en el potro de tortura.
    Puedo reír cosido por tus lanzas.
    Puedo ver en la oscura noche oscura.
    Llego, dolor, a donde tú no alcanzas.
    Yo decido mi sangre y su espesura.
    Yo soy el dueño de mis esperanzas."


 José Luis Martín Descalzo. (Madridejos, Toledo. 1930 - Madrid, 11 de junio de 1991)




     Sacerdote, periodista y escritor español. 
     Ejerció como profesor de literatura en el seminario de valladolid y dirigió allí una compañía de teatro de cámara. Durante el Concilio Vaticano II fue corresponsal de prensa en el mismo. Dirigió las revistas Vida Nueva y Blanco y Negro y el programa televisivo Pueblo de Dios en RTVE.
     En 1956 obtuvo el Premio Nadal por La Frontera de Dios y en 1962 el Premio Teatral de Autores. En 1976 logró el premio González-Ruano de periodismo.
    Martín Descalzo padeció una grave enfermedad cardíaca y renal que lo obligó a estar sometido a diálisis durante muchos años. En ese tiempo escribió muchas de las mejores páginas de su prolífica obra, además de continuar interviniendo en televisión y escribiendo artículos en prensa.
   Su testimonio y su obra permanecen vivos, extendiéndose hoy su legado por todo el mundo, con múltiples reediciones de sus libros.
 

sábado, 1 de marzo de 2014

DEL 27...

Y TU INFANCIA, DIME...

Y tu infancia, dime, ¿dónde está tu infancia?
que yo la quiero,
Las aguas que bebiste,
las flores que pisaste,
las trenzas que anudaste,
las risas que perdiste.
¿Cómo es posible que no fueran mías?
Dímelo, que estoy triste.
Quince años, sólo tuyos, nunca míos.
No me escondas tu infancia.
Pídele a Dios que nos desande el tiempo.
Volverá tu niñez y jugaremos.

Gerardo Diego. (Hasta siempre. 1925-1941)  

Gerardo Diego, nació en Santander en 1898, cursó la carrera de letras en Madrid  y fue catedrático de literatura en Soria, Gijón, Santander y Madrid, donde murió el 8 de julio de 1987. Fue uno de los principales seguidores de la vanguardia poética española, y en concreto del ultraísmo y del creacionismo. En 1925 obtuvo el Premio Nacional de Literatura.

MI GENERACIÓN...

HOMBRE Y DIOS.

Hombre es amor. Hombre es un haz, un centro
donde se anuda el mundo. Si Hombre falla,
otra vez el vacío y la batalla
del primer caos y el Dios que grita "¡Entro!"

Hombre es amor, y Dios habita dentro
de ese pecho y, profundo, en él se acalla;
con esos ojos fisga, tras la valla,
su creación, atónitos de encuentro.

Amor-Hombre, total rijo sistema
yo (mi Universo). ¡Oh Dios, no me aniquiles
tú, flor inmensa que en mi insomnio creces!

Yo soy tu centro para ti, tu tema
de hondo rumiar, tu estancia y tus pensiles.
Si me deshago, tú desapareces.

Manuel Altolaguirre. (Hombre y Dios, 1955)   

Manuel Altolaguirre nace en Málaga, en 1905. Fue fundador y director, con Emilio Prados, de la revista LITORAL. Tras la guerra civil, residió primero en Cuba y finalmente, en México. En 1959 regresó a España donde murió ese mismo año, a consecuencia de un accidente de automóvil en Burgos.

miércoles, 26 de febrero de 2014

NADA... MÁS QUE POESÍA...

LA NADA

No sé si voy o vengo de la nada,
no sé si nada soy o estoy en ella,
no sé si nada es una muerte estrella
y su garganta soy, estrangulada.

¿La nada es una ausencia de haber sido
o latencia de ser presente un día?
¿Será la nada rota poesía
de un ser nonato o niño desnacido?

Pregunto por la nada y me responde
mi sombra que en la sombra ya se esconde
y su respuesta es una boca muda.

Pero sé que me habita y que me espera
y al fondo de la casa, prisionera,
una mujer sin cuerpo se desnuda.

Leopoldo de Luis.               


Leopoldo Urrutia de Luis, nació en Córdoba el 11 de mayo de 1918 y murió el 20 de noviembre de 2005. Está considerado como uno de los principales representantes de la poesía de la posguerra española.

martes, 25 de febrero de 2014

... EL POETA DEL AMOR...

SONETO DEL CAMINANTE

No, no despiertes nunca para vivir tu sueño,
porque el sueño es un viaje más allá del olvido.
Tu pie siempre es más firme después de haber caído.
Sólo es grande en la vida quien sabe ser pequeño.

El amor llega y pasa como un dolor risueño,
como una rama seca donde retoña un nido.
Sólo tiene algo suyo quien todo lo ha perdido.
Nadie es dueño de nada sin ser su propio dueño.

La vida será tuya si sabes que es ajena,
que es igual ser montaña que ser grano de arena,
y que a veces lo menos vale más que lo más.

y sabrás, finalmente, cansado caminante,
que el tiempo es un camino que crece hacia delante
mientras se va borrando, poco a poco, hacia atrás.

José Ángel Buesa. 


Nace en Cuba, en 1910 y muere en República Dominicana, en 1982. Se doctoró en la Universidad de La Habana. Desde muy joven cultivó la poesía. Escribió algunas piezas de teatro, pero se consagró con más dedicación a las novelas radiales. Como poeta trató fundamentalmente el tema erótico en forma mimética y externa, se le considera un exponente del posmodernismo. Su facilidad creadora, le llevó a un lirismo de temática amorosa con la consiguiente popularidad en todo el mundo hispano.



domingo, 23 de febrero de 2014

... CUBA EN LÍRICA...

NEGRO Y BLANCO.

Dos niños están jugando
en el batey de un ingenio.
¡Dos niños! De pie está el uno,
y el otro echado en el suelo.

Aquél, con un bejuguillo,
acaricia al compañero
que, revolcándose, ríe
al sentir el cosquilleo...

El niño que ríe es blanco;
el que lo acaricia, negro.

Dos hombres están furiosos
en el batey de un ingenio.
¡Dos hombres! De pie está uno
y el otro atado en el suelo.

Aquél con un fuerte látigo
despedaza al compañero
que, revolcándose, grita
de dolor y rabia lleno...

El hombre-verdugo es blanco;
el hombre-víctima, negro.

Diego Vicente Tejera.       

Nace el 20 de noviembre de 1848 en Santiago de Cuba, muere el 6 de noviembre de 1903. patriota cubano, poeta, periodista, ensayista, crítico literario. Político independentista y socialista, defensor de los pobres y de los obreros. Fundador del socialismo democrático en Cuba, intelectual cuya obra literaria no puede separarse de su vida y acción política y revolucionaria.

... DESDE ESPAÑA HACIA CUBA Y EN VERSO.

ESTO TE DOY.

Te doy mis manos, estas torpes manos
de escribano, perdido en su escritura;
te doy mi pensamiento, mi estatura,
te doy mis ansias de sembrar versos.

Te doy mi corazón, los cotidianos
recintos en que habita su ternura,
y te doy esta noble desmesura
de andar caminos y contar hermanos.

Por manos, pensamiento y estatura
te brindo lo que soy por lo que he sido;
mi corazón poblado de ternura.

Que en tu bandera de rubí aguerrido
quiero dejar mi humilde añadidura
a tu honor, legendario, Mi Partido.

 Adolfo Martí.                   

Adolfo Martí Fuentes, nace en El Ferrol, La Coruña 1922; llega a Cuba en 1923, donde vivirá y morirá en 2002 (La Habana). Fue profesor en la Universidad de La Habana y Director Nacional de Literatura del antiguo Consejo Nacional de Cultura. Fue el primer ganador del concurso Cucalambé. Mereció el premio de décima en el concurso 26 de julio con su libro ALREDEDOR DEL PUNTO, que representó un importante hito en la trayectoria de la décima escrita.

miércoles, 19 de febrero de 2014

GLORIA REPLETA DE POEMAS....

A VECES QUIERO PREGUNTARTE... 

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.

A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz, no siento.

     
                         
Gloria Fuertes. (Madrid, 28 de julio de 1917- Madrid, 27 noviembre 1998)

lunes, 17 de febrero de 2014

... TOMANDO DISTANCIA PARA VER, DESCUBRIR, RECONOCER...

PALABRAS Y CARICIAS. (Las letras de tu nombre. Amargord, 2008) PEPE VIYUELA.

Cae la tarde, con vértigo de horas
anidando en la punta de los dedos.
Se va volviendo mar
que atesora en su fondo
lo que nunca dijimos.
Lo que hemos querido
hacer llegar a otras orillas,
pero ha quedado en nuestro pecho,
a la deriva en su vacío,
naufragado en las costas de su boca.

Ahora forma corales que siegan el aliento
y la noche no quiere ahogar en la madrugada.

Tienen miedo las cosas y es su peso infinito,
por eso es bueno darles alas:
Que levanten el vuelo las caricias.


Logroño, 1963. 




viernes, 14 de febrero de 2014

... SIEMPRE EL AMOR....

Francisco de Quevedo  Villegas
 (Madrid 14 de septiembre de 1580// Villanueva de los Infantes, Ciudad Real, 8 de septiembre de 1645)


DEFINICIÓN DEL AMOR.

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo,
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño amor, éste es su abismo,
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada,
El que en todo es contrario de sí mismo!




domingo, 2 de febrero de 2014

... CUENTOS EN VERSO...

SÉ TODOS LOS CUENTOS. León Felipe (11 de abril de 1884/ 18 de septiembre de 1968)

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.


(Los cuentos, que nos alivian, que nos consuelan, que nos prestan sus pasos para caminar a través del, a veces, tortuoso camino de la vida... Los cuentos que han convivido con el ser humano, pues es él mismo quien los ha inventado para  hacer más leve su estancia en este mundo... )

jueves, 30 de enero de 2014

LA FORMA DE QUERER TÚ ES DEJARME QUE TE QUIERA...

LA FORMA DE QUERER TÚ ...      (La voz a ti debida 1933)

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa,
de quererte sólo yo.



(Madrid, 27 de noviembre de 1891// Boston, 4 de diciembre de 1951)

sábado, 25 de enero de 2014

PARA EMPEZAR...

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO... (Gabriel Celaya)

Perteneciente a "Cantos ibéricos" 1955.


Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se
palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente
existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea
las tinieblas,

Cuando se miran de frente los vertiginosos ojos 
claros de la muerte, se dicen las verdades: 
Las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones
de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de
cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir
que somos quienes somos, nuestros cantares no pueden
ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los
neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y
evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mía las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis
penas personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos y calculo por eso,
con técnica, qué puedo. Me siento un ingeniero del verso
y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo
unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos y 
es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos, sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

 
                                     nace el 18 de marzo de 1911 en Hernani.
                                    muere el 18 de abril de 1991 en Madrid.